breve pasaje de mitología kúpiti

-Shimpatikutzen!

Meremé convenientemente me dio la espalda y se puso a jugar con unas manzanas, dejándome con dos señoras gordas y fucsia que también compraban frutas.
-Shimpatikutzen, coma! Coma! -dijo la más fucsia de las dos, apremiándome con una cocodrila mano- Voshteglia paputikri miga? Voshteglia sem betirekete? Voshteglia ben, eh?.
Meremé se metió un par de manzanas en los bolsillejos del suéter. Me molesté, no sabía si con la cleptomanía de Meremé o la verborrea kúpiti de las señoras.
-Angui, bushká parchitaka dú, shimpatikutzen -y la otra señora extendió un dedo largo liláceo a una cesta en el suelo.
-Sema.
Me incliné 45 grados y cogí un par.
-Bushká apatinaya -dijo la primera señora.
Me incliné y cogí otro par.
-Nay, nay, pritien. Ehhh parchitaka a lubezquerden.
-Bá? -y tomé la más brillante.
-Sema.
-Ahh! Grazika, grazika shimpatikutzen. Voshteglia mamen-bá?
-Ehhh nay, nay.
-None?? Ah pouvreke! Mamen a morteglike? -dijo una, y la otra señora se mordió la boca cómo pensando que si sí, lo que tendría para contar.
-Nay, mamen par l-Amerika.
-Ahh, voshteglie a amerikanika. Bá les kanoen ema electric general?
-Sema -me molesté.
-Ahh vostheglie tá shimpatikutzen, eh?? shimpatikutzen? Boilá va?
-Nay.
-Coma, grabile 200 kúpitaka, par a gelaka chokolatika.
-Pá alergaketape ronchien gelaka chokolatika.
-Va vanillazaje?
-Nay.
-Va lemonkeze?
-Nay.
-Voshteglie a petiteke alergaketape par kumida.
-Nay, men chokolati, vanillaza a lemonke.
-Ah puvreke, voshteglie 200 kúpitaka par krakere guayabita?
-Nay, pá nay va.
-Men she voshteglie maledukaten a madamekas.
-Ya sema. Pá de 200 kúpitaka par yerbe.
-Cu sá?
-Par yerbe. Guta yerbe, smelloreke, volatika.
-Cu sá yerbe? Voshteglie chistakote?
-Nay. Guta yerbe a la fornikaterite par amikatato.
Luego a una le dio una cosa, Meremé salíó corriendo porque la vio el tendero, le lancé una piña a la señora que seguía en pie y salí corriendo detrás de Meremé gruñendo mi tercermundismo salvaje.

blinde kuh

Extrañar no es el silencio, pero el ruido vacío de la voz. Es dar pasitos cortos, el mentón resignado, la garganta mala. Es voltearse tras las puertas, buscar entre las páginas de los libros, mirar dentro de los armarios, sin esperar nada, absolutamente nada, en la eternidad del tiempo. O sea, es una gallinita ciega de dolor.

se acabó la autopista

La poesía hermosa se come con rocanrol.
.

Autopista Sur - Un tipo de paz

Caracas se quema (2008) Independiente

.

Yo sí viajaría hasta la luna
con la condición de regresar.
Este corazón ya no comprende
fuera de Caracas un hogar.

Yo sí tengo el valor
de anunciar el final,
pero entre los dos
hay un tipo de paz.

Nada es imposible todavía,
dice Ana con seguridad,
A pesar de todos los gobiernos
nunca dejaría esta ciudad.

Nunca dejaría esta ciudad.
.

Descarga gratuitamente el disco 'Caracas se quema' de la desaparecida banda en FanZinatra.

highlights de humor cortesía del CICPC

Histerical.

Como el texto es muy largo sólo coloco las partes que más risa me dieron.

La Burundanga - Artículo informativo del CICPC (Cliquea)

No es una cumbia. Tampoco una nueva bebida alcohólica. Es, simplemente, una droga oriunda de Colombia que ya desembarcó en nuestro país. Pero no cualquiera la puede conseguir porque la burundanga no se vende en ninguna parte. Sólo la mala suerte hará que se te cruce en el camino.

(...)

Es usada por brujos, nazis [JAJAJAJA], espías y delincuentes, la escopolamina está irremediablemente unida al lado oscuro del hombre.

(...)

una sustancia que por sus propiedades amenaza con convertirse en "la" pomada para que los delincuentes hagan de las suyas al, prácticamente, lavarles el cerebro a las víctimas, a las que luego de la fechoría les da por dormir.

(...)

Si bien los organismos policiales dicen no manejar mayores antecedentes respecto de qué se trata, sí reconocen que su nombre no es desconocido en nuestro terruño.

(...)

"la nueva burundanga", es decir, la escopolamina mezclada con diazepán (ésta, según la literatura científica, a su vez impediría las convulsiones en caso de que a alguien se le vaya la mano con las cantidades)

(...)

El árbol que le da origen es tan común en las zonas rurales de los alrededores de Bogotá, la capital colombiana, que las madres advierten a sus hijos no dormirse debajo de su follaje porque sus flores blancas y amarillas inducen estados de alucinaciones y sueños extraños.

(...)

Burundunga suena a brujería, a un rito de las razas africanas o a uno de los temas contagiosos de la cantante cubana Celia Cruz, pero lejos de ser inofensiva, es de temer entre la población, sobre todo entre las mujeres.

(...)

Por: Lic. Edisabeth Segovia - División de Prevención de Drogas

Way to go, Edisabeth.

Una de las razones por las cuales estoy enamorada de este país es que el humor siempre acecha en los lugares menos esperados. En los carteles de venta de cochino frito de la carretera, en la simpática grosería del registro civil, en las comunicaciones institucionales del CICPC.

In Co. Herency presenta el baile del tigre se baila así

El baile del tigre se come con crema

crema de tigre amarilla y negra,

crema de tí, amarilla y negra.

Las canoas de los zamuros vuelan en espiral en tu cabeza,

y que si LON, BCN, BIO,

WAW, BOG,

BLQ, D.F. por PESA,

las canoas de los zamuros te vuelan cerca

con la crema de tigre y sombreros de cereza.

El amarillo y negro da tres vueltas:

todo empieza.

El amor cae del sol sobre el asfalto y las represas,

amor de gotas luz naranja

amor de tigre,

amor de crema,

amarilla y negra.

tútururu

(báilese sin importarle el mañana, o las persianas abiertas, o los golpes de estado en honduras)

como pidiendo perdón

De niña hice varias cosas que hoy en día nada tienen que ver conmigo: el ballet, una predilección criolla por los nombres en inglés y un amor noventosísimo por el rap. O quizás sí tengo mucho de ellas, son esas vidas de personitas latentes en posibles azares paralelos, mundos hermosos o desafortunados con arayas de distintos destinos.

Por otro lado estaban las cosas que sí definen quien vine a ser: me escapaba del salón de preescolar -pequeño paraíso de juguetes, mesas de colores y pegatinas de colorinches- para ir a leer a la biblioteca, detestaba los lacitos en el pelo y la pobre delicadeza de los zapatitos de charol, amaba los cuentos de espantos y fantaseaba con mi muerte, a quién le daría mis cosas en sentida herencia, cosas así.

Mi imaginario infante era triple: MTV, los cuentos de Ekaré y las hazañas de mi padre. De esa gloriosa trinidad devinieron mis grandes pasiones en esta vida: la música, la literatura -con el respectivo crédito materno- y las aventuras. Un psicoanálisis de paquete ready-to-go.

Pero aún así, y con esa identidad en aparente presencia, uno no deja de definirle los bordes, los matices. Hace unos meses me empeñé en añadir a mi carrera de cinco materias regulares otras dos materias cultísimas, dos días de trabajo y un compromiso con el consejo comunal bajo el gesto aprobatorio de papá. Para mí, tiempos patéticos, en los que no pude organizarme o hacer nada bien más que ser el orgullo de decir, trabajo estudio y trabajo. Esas tonterías. Fue por esa época que arruiné mis letras, mi fotografía, mis ideas. Era horriblemente eficiente, horriblemente responsable, horriblemente buena, como Berta, la niña que se la come el lobo en los jardínes del Principe, rodeada de tentadores lechones y medallas musicales, pero ninguna rosa. Luego estaba él, desde hacía un tiempito, con ese amor calmo suyo, esos lentes de paciencia y las manos turbias. Entonces yo pensaba: era amor, plagado de dudas como deben ser los amores, porque el amor seguro -como el de Dios- es amor de miedo. Pero también a la postre una tarea, un trabajo, una plantita que regar.

Verán, en aquel momento yo pensé: tener dieciocho años y ser así de buena es una sentencia de muerte. Es una pizca de malicia el hilito que nos mantiene vivos. Pregúntenle a Pinochet. Qué más quería yo que trasnocharme toda la noche bajo indie, tinta y la luz roja. Sentir la comodidad de los gritos compartidos y las confesiones a los extraños. Viajar y ser tierra y miseria, ser agua de fuente y olor ajeno. Había un mundo paralelo allí fuera, y era hermoso, y me atormentaba. Pero eso es costumbre: todos mis mundos paralelos me atormentan.

Por temor a lanzarlos al suelo de olvido dormía en mi cama rodeada de guías de periodismo, libros de Pemontón, notas del hillbilly americano, de futiles marchas que pensaba en dejar pasar, pequeños retazos de interés-a-post, todas mis promesas a mí misma. Y sin embargo delante se me aparecían cascadas, Brahmas, risas. No tardé en darme cuenta que el colchón también era el suelo del olvido.

Eventualmente, entonces, terminaría dejando varias de mis plantas al buen albedrío de la lluvia, como la universidad, el amor y el encanto de decirle a todo el mundo que -felicidades papá, mamá- soy una niña buena. Una de las mejores decisiones de mi vida fue mandar a todas mis responsabilidades de goma espuma a la mierda, así como para buscarme una vida más como para mí, a mi medida y mi tiempo. Darme cuenta quizás, de que esas convenciones sociales tan deliciosas me quedan grandes. La realidad es una atmósfera imposible, lentísima, y yo necesitaba mi cuota vegetativa. Fueron tiempos de mucha cabeza.

El goal solía ser: estudiar comunicación social en la Central, ser una profesional exitosa y -como diría la Estefanía- una persona interesante. Yo creo que con el desencanto de la comunicación y el marchito periodismo la cosa se ha trasladado a lugares, el ser lugar, a pequeños y reposados éxitos en el espacio cuadrado, recortable, de la redondivida. Soñé con álbumes que llenar paredes, de paquetes de chucherías, latas de sopa con monedas, baratijas de los viajes a El Cairo y Quito. Pero principalmente, mi goal se movió al lugar: soñé con un apartamentucho, cercano al Metro, un mix entre las casas y muros de tía Maite y tía Karmele, con la emoción de un Pedro Camejo pero la paz del no-lugar. Yo creo que también mi soñado-yo, esa mutante en el rabillo del ojo que me ha acosado toda la vida y que ha devenido en una suerte de Kathleen Kelly caraqueña, más morena y tomboy. Sin embargo no soñé con empresarios de Tecniciencia e intuitivos goldens; sino con hileras de hombres desconcertantes, música fenomenal y anécdotas inolvidables. Entiendo que todos mis sueños -mi casa, mis amores, yo- son altamente hermosos y altamente improbables.

Como la vida, pues.

Todo esto nada diferente a la misma niña extraña y terrible que se escapaba del paraíso de preescolar para meterse de cabeza en el papel. Pero tiene toda una justificación. Incluso esto es una justificación en sí misma: siempre que uno escribe sobre sí, uno en realidad está pidiendo perdón.

mi padre el inmigrante

Por Vicente Gerbasi

"Venimos de la noche y hacia la noche vamos.
Atrás queda la tierra envuelta en sus vapores,
donde vive el almendro, el niño y el leopardo.
Atrás quedan los días, con lagos, nieves, renos,
con volcanes adustos, con selvas hechizadas
donde moran las sombras azules del espanto.
Atrás quedan las tumbas al pie de los cipreses,
solos en la tristeza de lejanas estrellas.
Atrás quedan las glorias como antorchas que apagan
ráfagas seculares.
Atrás quedan las puertas quejándose en el viento.
Atrás queda la angustia con espejos celestes.
Atrás el tiempo queda como drama en el hombre:
engendrador de vida, engendrador de muerte.
El tiempo que levanta y desgasta columnas,
y murmura en las olas milenarias del mar.
Atrás queda la luz bañando las montañas,
los parques de los niños y los blancos altares.
Pero también la noche con ciudades dolientes,
la noche cotidiana, la que no es noche aún,
sino descanso breve que tiembla en las luciérnagas
o pasa por las almas con golpes de agonía.
La noche que desciende de nuevo hacia la luz,
despertando las flores en valles taciturnos,
refrescando el regazo del agua en las montañas,
lanzando los caballos hacia azules riberas,
mientras la eternidad, entre luces de oro,
avanza silenciosa por prados siderales. (...)"

por el medio de la calle 2009

El sábado 6 de junio la platanoverde y Chacao nos deleitaron con la cuarta edición de por el medio de la calle. El que lo vio, lo vio; el que no, es una papa podrida.

Una vez más la sensación general es la de haber acudido a un evento de gigantesca prestidigitación donde se vive la ilusión de poder transitar a pie una Caracas nocturna y de ver tanta gente congregada con fines no proselitistas y no comerciales. Un oasis de tiempo y espacio en el casco viejo de Chacao.

En constante crecimiento, esta vez el evento contó con 22 estaciones y 12 actividades itinerantes con expresiones culturales como performances, artes plásticas, fotografía, música, exposición de diseño, narración oral, teatro, proyección de visuales, circo, bailes, pista de skate y un muy llamativo cadaver-exquisito-like en las alturas. Adicionalmente el evento contó con operativos de reciclaje y seguridad muy efectivos. Uno desearía que la gente fuese sensible a esta clase de esfuerzos y sin embargo, alguna clásica cuadrilla de punk wannabes no se dejó pasar desapercibida para hacer un poco de vandalismo y policía melodrama. La moraleja es que la gente no entiende los festivales gratuitos.

Lo cierto es que entre las amables cervezas y las calles pobladas de arte, nuevamente los platanoverdes rockearon la ciudad. Entre los espacios que más disfrute estaban el mercado de Chacao, donde se montó El Tarantín y un ciclo de djs; la música en la casa vieja, un viaje desde la psicodelia naive de Jabón Eléctrico hasta la fusión trancada de el Quinto Aguacate; y la embelesadora Plaza Bolívar, con presentaciones de Los Mesoneros, Kemawan, Los Humanoides, Fauna y Famasloop. Cliqueen como locos. Pese a algunas fallas de sonido, la Plaza Bolívar se ganó mi corazón, de ahí las fotos del post.

Nuevamente, el que lo vio, lo vio; y el que no, demasiado papa podrida.

Un highlight del evento: fue una hermosa sorpresa ver el nuevo issue de la desaparecida plátanoverde -la revista-. Vale la pena los 20lin o 30lin, depende de donde la compres, pero ciertamente es un must.

recortes de mi semana mayense

1. Robert Smith vendría a ser la versión masculina y posmo de Elizabeth Taylor. Think about it.

2. Encontre música finísima: Avner. En su myspace está catalogado como pop/surf/emo pero una mejor definición es una pesadilla tropical de Kubrick con acento sueco. Visualmente: un rubiete con peinado de los años cuarenta y un kimono de ricachón. Click aquí.

3. Más música finísima. Franz Ferdinand versiona Womanizer de Britney Spears en el Live Lounge BBC Radio. Click aquí.

4. Spectacle: muy linda la presentación en Corp Banca de Jóvenes y Sexys, Los Mesoneros y Famasloop. Es la clase de presencia cultural que merece la ciudad. Visiten sus myspace.

5. Terminé de leer 'Cosas de Caracas' de Oscar Yanes, Planeta, 2003. Siempre me han encantado esas cositas super pintorescas de cronista de pueblo, porque la impresión que a uno le queda al final del libro es que está saliendo de una especie de Macondo mágico e industrializado. Desde misteriosas investigaciones sobre el tesoro escondido de las mulas de Monteverde y testimonios de estrellas circenses hasta la vida secreta del Teatro Municipal y los prematuros ingenieros de doce años vendiendo sus carruchas en las puertas de los mercadillos. Una de las historias es una entrevista hecha al maestro Reverón en su casa, en la época en que se debate su salud mental. Aquí un fragmento.

"[...]

-¿No leíste hoy los periódicos?
-No...

-¿No viste que se planteó un debate acerca de tu salud?

-¿Qué dicen?

-Que estás loco...-Reverón guardó silencio, bajó los ojos y después lentamente fue subiendo la mirada hasta clavarla fija en la cara del reportero. Los ojos del pintor son simpáticos, sinceros y con un fondo de tristeza, como los de los animales buenos o como los de Charles Chaplin. Después se quedó viendo las piedras y las llaves de las siete lenguas que estaban tiradas en la tierra.

-Yo no digo nada, ¿qué puedo decir yo? Ellos son los doctores, los que saben, pueden hacer todo, pero...

Y amenazadoramente levantó el índice, para agregar con voz de trueno:

-Pero les va a salir el niño Jesús y les va a echar una broma.

[...]

29 de enero de 1953".

Tomado de 'Armando Reverón amenaza a la municipalidad con el Niño Jesús', Cosas de Caracas, Oscar Yanes, Planeta. Caracas, 2008.

6. Me compré un libro para chicos súper entrañable: 'De cómo nació la memoria de El Bosque', por Rocío Martínez, del Fondo de Cultura Económica México. Estuvo postulado para Los Mejores del Banco del Libro 2009 y ganó el X Premio de Álbum Ilustrado A La Orilla Del Viento. Es un cuento lindísimo de la historia de una mesa y su travesía por varias generaciones hasta que la vida y el azar la devuelven a su bosque. Lovely.

.

7. Tengo trenzas de ponys de colores.

vids for the cúl kids

Casiotone for the Painfully Alone
Cargado por juliapott - Vs Children

Casiotone for the Painfully Alone - White Corolla
Vs Children
Indie / Lo-Fi
Dirección: Julia Pott (el apellido kind of explains it)

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